Il doit être minuit. Minuit moins cinq. On dort. Chacun cueille sa fleur au vert jardin des rêves, Et moi, las de subir mes vieux remords sans trêves Je tords mon cœur pour qu’il s’égoutte en rimes d’or. [...]
Espèce de soleil ! tu songes : — Voyez-les, Ces pantins morphinés, buveurs de lait d’ânesse Et de café ; sans trêve, en vain, je leur caresse L’échine de mes feux, ils vont étiolés ! — [...]
En tous sens, à jamais, le Silence fourmille De grappes d’astres d’or mêlant leurs tournoiements. On dirait des jardins sablés de diamants, Mais, chacun, morne et très solitaire, scintille. [...]
Je ne vous aime pas, non, je n’aime personne, L’Art, le Spleen, la Douleur sont mes seules amours ; Puis, mon cœur est trop vieux pour fleurir comme aux jours Où vous eussiez été mon unique madone. [...]
