Autrefois elle était fière, la belle Ida, De sa gorge de lune et de son teint de rose. Ce gongoriste fou, le marquis de Monrose, Surnommait ses cheveux les jardins d’Armida. [...]
Je n’étais qu’une plante inutile, un roseau. Aussi je végétais, si frêle, qu’un oiseau En se posant sur moi pouvait briser ma vie. Maintenant je suis flûte et l’on me porte envie. Car un vieux vagabond, voyant que je pleurais, [...]
Toujours tout droit, sans rien regarder, ils cheminent. Les paysans hargneux de coin les examinent, Et les enfants poltrons se mettent sur un rang Pour les voir. Car ces gueux n’ont pas l’air rassurant. [...]
V’là les fanand’s qui radinent, Ohé ! tas d’poch’tés, Les gonciers qui nous jardinent I’ s’ront vraiment j’tés. Nous la r’levons rien qu’ dans l’ riche, [...]
