Sur un étang désert, où stagne une eau brunie, Un rai du soir s’accroche au sommet d’un roseau, Un cri s’écoute, un cri désespéré d’oiseau, Un cri grêle, qui pleure au loin une agonie. Comme il est faible et mince et timide et fluet ! [...]
Sur un chemin compact, de pierraille et de cendre, À travers bois, taillis, fleuves, moissons et prés, Sous les pâles matins ou les couchants pourprés, Les trains quotidiens font le tour de la Flandre. [...]
Et ce Londres de fonte et de bronze, mon âme, Où des plaques de fer claquent sous des hangars, Où des voiles s’en vont, sans Notre-Dame Pour étoile, s’en vont, là-bas, vers les hasards. [...]
