Ni bruits d’aile, ni sons d’eau vive, ni murmures ; La cendre du soleil nage sur l’herbe en fleur, Et de son bec furtif le bengali siffleur Boit, comme un sang doré, le jus des mangues mûres. [...]
Je n’ai ni trépieds grecs, ni coupes de Sicile, Ni bronzes d’Étrurie aux contours élégants ; Pour mon étroit foyer tous les dieux sont trop grands Que modelait Scopas dans le Paros docile. [...]
