Mon Dieu, que je voudrais que ma main fût oisive, Que ma bouche et mes yeux reprissent leur devoir. Écrire est peu : c’est plus de parler et de voir, De ces deux œuvres l’une est morte et l’autre vive. [...]
Tout s’enfle contre moi, tout m’assaut, tout me tente, Et le Monde et la Chair, et l’Ange révolté, Dont l’onde, dont l’effort, dont le charme inventé Et m’abîme, Seigneur, et m’ébranle, et m’enchante. [...]
Pour qui tant de travaux ? pour vous ? de qui l’haleine Pantelle en la poitrine et traîne sa langueur ? Vos desseins sont bien loin du bout de leur vigueur Et vous êtes bien près du bout de votre peine. [...]
